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Retratos de mujeres

Ester Bueno

Madres en pateras

 I


El rojo que  te arropa al llegar a la playa.
Hombres blancos curtidos tienden sus manos blancas
en medio de una noche que apunta brisa vieja.

 

Tiemblan tus piernas fuertes que sujetan al hijo
y los brazos exhaustos le impulsan hacia alguien,
a un extraño entre extraños.
Después de tantas horas aferrado a tu pecho.
Pidiendo que le acunen en cálidos suspiros.

 

He mirado tus ojos en los televisores,
ojos de niña antigua,
ojos de mujer harta.
Ojos sin valentía al acabar varada en la costa de España.

 

He mirado tus pies de plantas deshiladas
torcidos en raíces que traes de tu familia.

 

 

                               II

 

Te empujas por inercia para saltar al puerto.
El niño no nacido te llena los rincones
del cuerpo mancillado por la sal y el petróleo.

 

Cuatro seres llegados del mundo que persigues
te levantan en andas con un cuidado extremo
y tumbada en volandas sólo miras el cielo,
dando gracias a algo, al Dios del “he llegado”.
Y el bebé se te mueve en vaivén de amniosis.

 

He mirado tus ojos en la primera plana,
ojos de madre nueva,
ojos de nada importa,
sólo que ambos podáis quedaros en el puerto,
y no volver al agua.

 

He mirado tus manos puestas sobre el ombligo
por el que unes el sol de tu tierra reseca.

 

 

                              III

 

Esperas abrigada sobre le pretil del puente
Viendo como se acercan las mujeres ajadas,
las jóvenes cargando el ingrávido peso,
los niños agarrados a cuerpos enfundados en gabardinas verdes.
Y te sientes inquieta en tu vida pausada de ciudad de la costa
¿eres tú su esperanza? 

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